Вы находитесь на сайте Ольги Арефьевой
www.ark.ru.
http://olga-arefieva.livejournal.com/112881.html?thread=5043441#t5043441
Пародия на радиопередачу "Фрэнки-шоу",
посвященная Ольге Арефьевой
Здравствуйте, здравствуйте дорогие мои люди. А впрочем, (хихихи - хахаха) почему только люди..??? Почему, почему спрашиваю себя я, меня не могут слушать кошки, попугаи, домовые, политики, убийцы, работники мясокомбинатов и прочая нелюдь... Все, все, скорее ищите в своих плеерах, автомагнитолах, бабушкиных старинных приемниках, интернете - радио со сказочным названием - Серебряный дождь. Зовите своих и чужих друзей, знакомых, жен, любовниц, любовников, коллег по работе и просто прохожих погрузиться в мир необузданных фантазий и фантасмагорий, аллюзий, метафор и нонсенсов полубезумного Фрэнки... А почему (хахахах) только полу... Нет - просто безумного, абсолютно сумасшедшего Фрэнки.. .Маэстро, музыку... (Полушепотом) А любите ли вы, дорогие мои, сказки... О, нет, нет, вы меня не поняли, я имел совсем не это... Ну почему, почему сразу Шрэк, телепузики и Мак-дак с Томом и Джерри... Как же мне вам объяснить, дорогим моим инвалидам детства, ненаглядным моим кастратам с ампутированным воображением, с мозгом, высушенным излучением, исходящим от огромных плазменных панелей, что душа каждого из вас содержит в сто раз более необыкновенные образы, чем то, что можно увидеть даже в 3D-кинозале. Кто из вас испытывал этот трепет, забираясь в старое бабушкино кресло с баранкой в руке, и беря в руки старую потрепанную книжку с пожелтевшими страничками, на которой желтый кружок света от жестяной лампы высвечивает строчки .... (тихо и загадочно) "У Лукоморья дуб зеленый". Кто из вас ощущал на языке терпкий вкус раз за разом повторяемого слова - Лукоморье... лукоморье.... Что может сравниться с тем миром, которое нарисовало вам пусть еще неокрепшее, робкое и неуклюжее... но зато ВАШЕ воображение. Мир, путешествуя по которому, вы будете каждый раз узнавать что-то сокровенное о самом себе, о ваших прошлых и может даже будущих жизнях. Мир, который в самые горькие минуты вашей так называемой взрослой жизни, будет давать вам последнее пристанище, покой и надежду.... Ну что же, пора начинать наше шоу. Итак, представьте себе исполина, огромного, на железных сваях ногах, во чреве которого полыхает огонь и куда в жертву приносят младенцев.. Да, да это он - ветхозаветный Молох.. Чудовищное изобретение жрецов, гимн человеческой жестокости, попытка доказать высшим силам, насылающим наводнения, пожары, болезни и извержения вулканов с землетрясениями, что человек хотя бы в уничтожении себе подобных может быть подобен богам... Я вижу, вам не особенно страшно, дорогие мои... Да, вас трудно испугать, выросших на ужастиках и бесполых ушастиках типа Чебурашки... Вот почему не боитесь вы быть окруженными современными молохами что именуются гордо предприятиями, производящими (едко и язвительно) ПРИБЫЛЬ и поднимающими вэ-вэ-пэ. Этими железобетонными коробками, окруженными заборами с колючей проволокой и с людьми в черных одеяниях, готовых превратить в кровавое месиво любого, кто посягнет на святая святых - Склад Готовой Продукции. Этих монстров, завладевших вашими душами, временем и банковскими счетами, которые уничтожают прибежище птиц и гордых оленей для того, чтобы произвести миллионы километров сверхмягкой бумаги для вашего зада и миллиарды тонн мукулатуры для вашего пустого взгляда... А теперь, дорогие мои, представьте на секунду что может чувствовать ребенок, которого через несколько часов скормят этому вечно голодному Молоху... Как невыносимо больно сознавать вот такую вот Избранность... О, я чуствую как слеза жалости скатывается из ваших стеклянных глаз, как ваше (сердце???) наполняется праведным негодованием, как вы готовы растерзать этих жрецов... Да, я тоже вижу эту картину - выжженная пустыня, чрево Завода-Молоха с развевающимся над ним красными флагами и маленькая девочка, хрупкая и тонкая как с картины Пикассо.. Я кажется узнаю ее, да точно - это она, девочка-скерцо, заброшенная в этот "мир" чтобы воодушевить оставшихся в живых и переодевшись в сияющее одеяние из света, новой Жанной д' Арк повести уверовавших в ее Голос на смерть...
О маэстро, спасибо, спасибо!!!! Вы сегодня просто неподражаемы ... Да, эта одна из моих любимых тем.. (звучит "Девушка и смерть" Шуберта) .
В последнее время дорогие мои, у меня практически нет времени слушать герра Франца, все знаете ли ваши (хахаха) письма читаю... Совсем недавно, не далее как вчера, пришло одно с просьбой - чтобы наша сказка была со счастливым концом ... (хахаха) ну хоть кому-то страшно... а остальным что- (переходя на крик) - нет???? Можете мне не отвечать, я сам прекрасно знаю, что нет.. Вы не боитесь никакого конца, в вашем мире его просто не су-ще-ству-ет... Вы так любите повторять друг другу - "я просто как белка в колесе"...(безудержный хохот Фрэнки) - в колесе сансары, дорогие мои!!!!.. даааа, вы крутите его уже не одну тысячу лет, вырабатывая энергию для ящиков из которых день за днем льется услаждающая слух мелодия в духе минимализма Филиппа Гласа - "У-у, Данон..." Эта музыка уже стала колыбельной для ваших детей и останется ею же для внуков. Вместе с этой мелодией вы становитесь стройнее и стройнее день ото дня... в мыслях конечно.. Это называется у вас - "управлять мечтой". Да, да это и есть ваше основное занятие. Стоя по пол дня в пробках, вы управляете не машиной, вы управляете мечтой, направляясь тем временем в ближайший супер-мега-факинг-маркет, чтобы купить вашему кастрату - коту корм, после которого он будет бегать за вами как мудак весь оставшийся день, потому как о существовании противоположного пола благодаря вам, ему просто ничего неизвестно.. Ой, простите, за некорректное сравнение - вряд ли можно бегать как ... этот самый, не имея этих самых.. ну вы поняли (хохот Фрэнки) Вот она ваша сказка со счастливым концом, которой нет конца... Вы создали не гниющую упаковку, нержавеющие машины, неразряжающиеся мобильники , компьютерные программы, которые от вашего имени поздравляют ваших "друзей" и будут делать это даже тогда, когда ни вас ни друзей сто лет как не будет , вы научились из клеток жопы получать клетки мозга и наоборот, в результате мир теперь с бешеной скоростью наполняется головожопыми. Вы гордитесь тем, что скоро научите машины читать мысли. Я даже в это верю, потому как этих мыслей всего две - (хахаха) где пожрать и с кем поспать !!! Слава вам, господа - вы создали мир, в котором похоже нет смерти. А знаете почему??? Потому что в нем все уже мертвы. Молох пожрал вас!! Ой, я вижу вам себя уже жалко.. А хотите я вам расскажу как так получилось? Помните сказку - Золотой ключик. А ну-ка, кто ваш любимый герой в ней.... Не обманывайте себя - это не Буратино и даже не Тортилла, то есть Мальвина... Больше всего вам в этой сказке понравилась идея о том, что можно закопать бабки в землю, а наутро ни хрена не делая, достать уже в два или сколько там, раз больше...Ну что, прав я , дорогие мои удавшиеся и неудавшиеся банкиры, финдиректоры, бухгалтеры, аналитики, обозреватели, рекламщики, пиарщики, трейдеры и прочие фокусники. Все те, кто считает себя преуспевающими, но вечно не успевает ЖИТЬ... Вы, которые купились в названии на слово золотой и не задумались о каком ключике идет речь. Вы ограничились (хаха) ассоциациями первого порядка. Вы не поняли, что эта сказка о том, как перестать быть актерами в чужом театре, управляемом к тому же Карабасами Барабасами; что дверка на свободу где-то рядом с вами, что весь этот блеск вокруг вас - ненатуральный, он не согревает душу, так же как и очаг в каморке папы Карло. И что ключик к дверке так просто не заполучить.... Да уж что теперь вспоминать-то. Как говорится (хахаха) - проехали...
И только девочка - скерцо не сдавалась, пытаясь отыскать ту самую дверцу из смерти в сердце. Ведь она прекрасно чувствовала, что та красная сказка, в которую ее и других пытались заставить поверить невидимые кукловоды - неживая. И она дала себе обещание написать свою красную сказку, только живую и страстную. А пока она, закрыв глаза руками, убегала к своим любимым деревьям, травинкам, лесным ручьям и птицам, спрятавшимися где-то высоко в ветвях. И могла подолгу как и Аленушка сидеть, склонившись над ручьем, и смотреть в него, пока ей не начинало казаться, что это уже не она смотрит на ручей, а он на нее, протягивая ей руки навстречу. Она обнимала дерево и чувствовала как ее руки-ветки тянутся к небу и, слушая пение птиц, все меньше понимала зачем люди вообще говорят, если можно петь... Она стала понемногу подражать всему, что слышала вокруг себя - пению птиц, стону ветра, шепоту трав, разговору пчел... Она играла со своим голосом, а может просто заигрывала и вдруг с удивлением обнаружила, что он - Живой. Он ... как что-то отдельное внутри тебя, обладающее собственной волей, который вместе с тобой радуется как ребенок солнцу, траве, звездам, ветру, который как воздушный змей рвется в пропасть неба и тянет за собой... Он как бы обладает собственной волей и как и все живое неосознанно желает подчинить себе других.. Этим он напоминает разыгравшееся, а иногда и капризное дитя... Словно молодой любовник, он требует к себе исключительного и постоянного внимания, обещая взамен незабываемые дни и ночи... И уже непонятно кто кому принадлежит - голос тебе или ты ему... Хочется словно Маугли воскликнуть - (Фрэнки переходит на крик) мы с тобой одной крови, ты и я!!!!! И вот оно - то самое... Нет больше "здесь и сейчас", есть только "везде и всегда" ... С бешеной скоростью в сознании проносятся образы - египетская жрица, королева эльфов, Жанна д' Арк, Малыш и Карлсон (шутка)... булгаковская Маргарита.. Тело, словно намазанное чудесной мазью, обещает больше не напоминать о себе своей тяжестью, потому как вытягивается в сверкающую нить - струну, из которой рука бога извлекает звук ОМ... Маэстро, пожалуйста что-нибудь грандиозное, но не помпезное... о, да, да... ДА!!! (звучит отрывок из "Turangalila symphony" Оливье Мессиана) Итак, дамы и господа, это свершилось - наша юная героиня встретилась с Силой.. Да, той самой, которая заставляет траву пробиваться через асфальт, светила - светить, а гениев - создавать их бессмертные творения. Чуть позже она запишет в своей тетрадке, в своем поэтическом дневнике - ".. я могу появиться, я могу скрыться, я могу все, что может присниться..." Отбросьте пошлые мысли, дорогие мои, я сейчас о другом - о том, что игры с Силой не прошли бесследно и где-то внутри, рядом с сердцем пульсирует, наливается и рвется наружу...Слово. Да, да то самое, что было в Начале, а не часть того поноса, которым вы друг другу промываете мозги с утра до вечера. Как объяснить мне вам, любителям слэнга, смайликов и модных американизмов, что слово Родина должно вызывать ассоциации не с "продали", а с Природой, а радуга - это просто солнечная дуга, а не корень рад с суффиксом уг..., что речь и речка одного корня и поэтому речь течет и что по определению Новалиса, слово - это не что иное как душа мира... И вот наша юная героиня ощущает себя уже не бессловесным агнцем для заклания, а Воином, пророком и может даже новым мессией, Моисеем, ведущим свой народ через пустыню, уставленную Молохами, Ноем, спасающим обреченных на борту своего Ковчега... Фигасе!!! - воскликнут многие из вас, не много ли для одной маленькой девочки??? На что я вам отвечу - а знаете ли вы, о чем мечтают, кем воображают себя ВАШИ дети, в то время как вы, пропадая днями и ночами в своих аквариумах, зарабатываете им на образование, эдакое прокрустово ложе, с которого они встанут полукалеками.. да, да, с тем самым ампутированным воображением, негнущимся телом и фальшивой улыбкой...
Но вернемся к нашей уже, с позволения сказать, девушке-скерцо, которая тем временем отправилась в очень большой город, а именно в столицу...То есть туда, где на один квадратный метр любой площади приходится по сто лиц, хрен уже разберешь какой национальности. Город, куда едут даже не чтобы продать, а чтобы продаться, где заповедь "возлюби ближнего своего" странным образом трансформировалась в бизнес-кейс "наеби соседа" или как споет позже она - где "серые птицы с человеческими лицами роются в помойках в поисках любви". Город, где слово Ковчег воспринимается как название нового модного клуба, отделанного под старину деревом, в котором играют что-нибудь в духе регги. И где тебе готовы простить все что угодно, но только не твое желание быть собой. Где любовь понимается только как любовь к себе, да и не любовь, а скорее жалость, потому как любить вас дорогие мои сами понимаете особенно не за что. И вот уже в сотый раз из темноты зала она слышит - о-ля-ля, бла-бла-бла, мы лю-юююбим тебя. На что в ответ приходится вымученно отвечать - я вас то-оооже. И это после того, как казалось бы уши и щеки у вас должны гореть от стыда после слов только что закончившейся песни... Но вы продолжаете весело мурлыкать себе под нос - "а вы ничего не умейте.." И придя домой вы крепко и сладко заснете, так и не стерев с лица и с сердца чьи-то поцелуи, а утром, вместо того, чтобы честно посмотреть себе в глаза, будете пудрить свой носик.. Увы, как мало тех, кто с болью осознал себя не человеком, а всего лишь заготовкой последнего. Кто понимает, что проносящиеся за окном декорации - это всего лишь иллюзия движения, что на самом деле ваш танк или бронепоезд завязли на старте, а поезд за горизонт давно умчался вперед... Тех, кто больше думает не о качестве "жизни", а о качестве Смерти...Тех, кто поет "мужественные песни умирающих".. И пусть их мало, но они есть. Вечные ученики Силы, скульпторы своего духа и тела, день за днем "просто" убирающие в себе все ненужное, как сказал бы Микеланджело. Кто мог бы сказать про себя словами Ницше - " Они (люди) недоверчивы к отшельникам и не верят, что мы приходим, чтобы дарить. Наши шаги по улицам звучат для них слишком одиноко. И если они ночью, в своих кроватях, услышат человека, идущего задолго до восхода солнца, они спрашивают себя: куда крадется этот вор?" Те, кто заставляет нашу героиню вновь и вновь ощущать в себе ту маленькую девочку, что испытывает восторг и потрясение от встречи с Судьбой, Жизнью и Светом. Девочку, которой опять есть, что отдать этому странному миру - свое огромное пылающее сердце, наполненное Любовью!!!..... И вот она вновь выходит на сцену - такая простая и непонятная... в смысле - непонятая вами господа, чтобы творить вновь и вновь свою завораживающую сказку уже с помощью актеров СВОЕГО театра (помните Золотой ключик??). Сказку, которая о том, что у всех нас есть что-то, что многие считают атавизмом или просто уродством, хотя на самом деле - это всего лишь два сложенных крыла за спиной... И может уже настало время расправить их и ... ПОЛЕТЕТЬ!!!
Маэстро, музыку!!! (звучит песня "Авиатор" в исполнении Ольги Арефьевой....)